Quattro grandi e un bambino.

Ho ascoltato la bora, inquieta,

scuotermi le finestre e le ossa,

sotto un cielo cobalto.

Ho volato, con le foglie di mirto,

sotto un maestrale teso,

sulle scogliere di granito.

Ho respirato marino, salire,

denso e spedito,

i passi dell'Appennino.

Ho sudato pungenti granelli di sale,

carezzato dallo scirocco,

cercando l'ombra densa dei carrubi.

Ma a Milano, di Maggio,

m'accolse un vento bambino,

che girava senza senso,

un vento tiepido e leggero,

un vento che mi sorprese

per la gran voglia di mondo

che mi gettò nelle vene.

^{Milano Settembre 1996}

Il tuo loto

Come la polpa sugosa del caco...

Che fa, mi resiste?

No è la parte più soda,

ci mette un momento.

Poi, con un fiotto di liquido miele,

si schiude e mi mostra,

duro, il suo piccolo seme

che, forte, trattiene il piacere,

più forte, più a lungo,

più dolce, più piano.

E all'improvviso scompare,

lasciando un profumo scontroso,

l'odore pungente del mare,

del pepe, del sale.

Trieste Ottobre 1996